— Je parle du bien d’un autre, de ce qui est dans sa poche ou dans sa bourse.
— J’ai volé, un jour, vingt kopeks à ma mère. J’avais neuf ans.
— Et puis ?
— Et puis rien. J’ai gardé trois jours mes vingt kopeks, puis j’ai eu honte, j’ai avoué et je les ai rendus.
— Et puis ?
— Et puis, naturellement, on m’a fouetté. Mais, et toi ? As-tu donc volé ?
— Volé ? dit Mitia en clignant de l’œil malicieusement.
— Qu’as-tu volé ? dit Petre Iliitch curieux.
— À ma mère, vingt kopeks, j’avais neuf ans ; trois jours après, je les ai rendus.
Et il se leva.
— Dmitri Fédorovitch, il faut se dépêcher, cria Andrey de la porte.
— C’est prêt ? Partons ! Encore un dernier mot, et… Un verre de vodka à Andrey, tout de suite, et de cognac ! Portez mes pistolets à ma place. Adieu, Petre Iliitch, ne garde pas mauvais souvenir de moi.
— Tu reviens demain, j’espère ?
— Absolument, absolument !
— Faut-il faire l’addition ? demanda le garçon.
— Absolument.
Il tira de nouveau de sa poche toute la liasse de billets, en prit trois, les jeta sur le comptoir et sortit. Tous le suivirent en le saluant et en faisant des vœux pour son voyage. Andrey toussota en achevant de vider son verre et monta sur le siège. Mais au moment où Dmitri entrait dans la
