Puis s’apercevant de sa méprise :
— Jésus ! Seigneur ! il ne reviendra donc pas !
— C’est votre mari que vous attendez, madame ? interrogea Gaultier.
— Hélas ! oui ! mon jeune maître ! il est parti hier matin pour la ville… Je ne voulais pas…, j’avais bien raison…, pauv’ cher homme ! On me l’aura tué ! c’est sûr !
— Était-il seul ?
— Non, il conduisait le fils d’une dame qui occupe la chambre à côté.
— Et comment est-il votre mari ? ce n’est pas par curiosité que je vous demande cela, mais je crois bien l’avoir rencontré et pourrai peut-être vous donner de ses nouvelles.
— Que Dieu vous bénisse ! Jacques, le père Jacques, comme on l’appelle, car c’est un des plus vieux pêcheurs de la rivière, à soixante ans, le dos voûté, une barbe blanche.
— C’est bien cela, murmura Gaultier indécis.
— Vous l’avez vu ?
— Je le crois. Et n’était-il pas chargé d’un message ?
— Oui.
— Pour qui ?
La bonne femme hésita.
— Vous pouvez répondre hardiment. Nous sommes envoyés près de vous pour vérifier l’exactitude de ses dires, et sa vie dépend peut-être de votre véracité.
— Sa vie ! Miséricorde ! Eh bien ! lui et le jeune monsieur se rendaient à Lille pour voir le jeune comte Guy de Dampierre.
— C’est bien cela ! murmura Gaultier. Allons je me suis trompé avec ma défiance… Et cette dame ? pourrais-je la voir ?
— Elle est là, je vais la prévenir.
