Elle regardait à terre.
Sa petite pantoufle battait le gazon.
Ses doigts jouaient nerveusement avec sa châtelaine.
Soudain, d’un geste brusque, rapide, qui portait en lui quelque abandon et quelque indifférence, elle tendit la main à son compagnon.
— J’accepte, dit-elle.
Ils s’étaient arrêtés à l’ombre de l’aubépine.
Il s’inclina gravement et baisa ses doigts gantés.
— Je suis certain que vous ne regretterez jamais votre décision, dit-il.
— J’ai confiance que vous ne la regretterez pas non plus, dit-elle.
Et sa poitrine se souleva.
Ses lèvres se crispaient en une forte émotion.
— Venez de nouveau au soleil, dit-il. C’est un grand réparateur. Vos nerfs sont secoués… quelque petite congestion de la moëlle. Il est toujours instructif de ramener les conditions émotives ou psychiques à leurs équivalents physiques. Vous sentez que votre ancre est solidement fixée sur un fond de faits certains.
— Mais, c’est si atrocement anti-romantique, dit Mrs. O’James avec un clignement d’yeux habituel.
— Le roman est le produit de l’imagination et de l’ignorance. Là où la science jette sa lumière
