saient d’un éclat étrange sous des sourcils très saillants et très touffus. Toute sa personne révélait l’audace, mais il y avait dans son regard quelque chose de faux et de fuyant qui ne pouvait échapper à un observateur comme Abd-ul-M’hamed.
Ce dernier fit un signe et l’un des Soudanais trancha les liens qui serraient les poings du captif.
Le bourreau fit tomber les chaînes de fer de ses pieds en ouvrant un cadenas de cuivre, et un instant après, le prisonnier était seul avec le sultan dans une vaste pièce dont les murs étaient littéralement couverts de fusils.
C’étaient des armes de luxe sortant des premières maisons européennes : il y en avait de toutes marques et de toutes provenances, et le sultan les destinait aux chefs à qui il allait envoyer pour leurs peuples les armes promises.
L’ameublement de la pièce était des plus simples : des nattes à terre, un canapé arabe et quelques coussins en étoffe de Damas.
— Parle maintenant, et parle vite, dit le khalife ; tu es Européen : ne cherche pas à le nier.
Et comme le prisonnier allait répondre, une portière se souleva dans un des angles de la pièce et Omar parut.
Il alla s’incliner respectueusement devant son père dont il baisa l’épaule et attendit.
Et comme l’inconnu gardait le silence.
— Parle, te dis-je, reprit le sultan impatienté, mon fils Omar est un autre moi-même et peut tout savoir ici. Qui es-tu ? tu parles l’arabe de Smyrne ? d’où viens-tu et qu’es-tu venu faire ici ?
— Je suis venu pour t’aider dans tes projets.
— Tu les connais ?
— Je les connais.
— Quelle est ta nationalité ?
— Je n’en ai plus.
— Le plus malheureux des hommes a toujours un pays : quel est le tien ?
— C’est l’Angleterre ; mais…
Il ne put achever ; au seul nom du pays abhorré, le sultan avait bondi et quittant le canapé sur lequel il s’était étendu :
— Anglais ! tu es Anglais, fit-il en fixant sur son interlo-
