semblent-ils pas être un seul et même être ? Ces clowns titrés ne sont-ils pas une incarnation nouvelle des patriciens dégénérés de Juvénal, du Damasippus qui déclame sur la scène le Spectre de Catulle, du Lentulus qui se loue pour jouer le rôle de Lauréolus, ou du Gracchus indigne qui descend dans l’arène, portant
Le riche galérus où flotte un réseau d’or.
Un souvenir des civilisations disparues vous obsède à chaque instant dans ce Paris colossal.
En 1867, quand l’Empire, condamné déjà, avait l’air d’une bacchanale montée à son paroxysme, au milieu de cette Babel de l’Exposition universelle, où l’on entendait retentir en toutes les langues ce que Bossuet appelle superbement « le hennissement de la luxure », deux passants se rencontrèrent dans ce promenoir où les peuples semblaient s’être donné rendez-vous pour une orgie cosmopolite : l’un était Henri Lasserre ; l’autre, Ernest Hello, un homme de génie qui aura traversé ce siècle sans que ce siècle l’ait aperçu.
— Une chose m’étonne, dit l’auteur de l’Homme au futur auteur de Notre-Dame de Lourdes : je viens de regarder du côté des Tuileries ; elles ne brûlent pas encore…
On éprouve un sentiment analogue, et l’on se demande comment tient encore cette société où l’égoïsme, la vanité sotte, l’amour du plaisir, l’absence de tout sentiment de dévouement, de toute pensée de sacrifice, de tout instinct même de conservation, sont en haut, où la haine et l’envie sont en bas.
