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celui qui meurt chaque jour en nous, — nous l’avions dévoué, avant l’heure, au sommeil des défunts. Il dormait enroulé dans un manteau d’ignominie, tissé de nos mains tremblantes. Percée de mille flèches, pauvre colombe éloquente, la sensibilité traînait ses ailes dénudées. On eût dit qu’elle se voulait repaître des souffles glacés flottant sur une bouche meurtrie de silence et de néant. À demie morte, elle se soulevait encore ; une plainte sourde tourmentait l’espace. Elle ne consentait pas à mourir ; elle se forgeait une revanche sur la raison, l’indifférence, les nerfs domptés.
Et voilà que, soudain, le jeune mourant tressaille, s’éveille et reparaît à la lumière. Vainqueur de la
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