en main, lui frappait sur le crâne, à petits coups de maillet, comme un sculpteur. Gautreau disait :
— Monsieur Bassin, Monsieur Bassin, vous me faites mal.
— C’est pas Bassin, c’est Boussin répondait calmement le vieil homme.
— Possible que c’est Boussin…
Un silence suivait, et Gautreau d’ajouter soudain :
— Monsieur Bassin, ça tue ce que vous bricolez là !
— Pas de danger !
— Monsieur Bassin, je vous dis que ça tue !
— Encore une seconde !
— Monsieur Bassin, vous m’enfoncez des clous dans la tête, c’est pas bien…
— C’est presque fini.
— Monsieur Bassin, j’en ai assez !
— C’est justement fini, dit le praticien en posant ses instruments.
Gautreau eut la tête empaquetée dans du coton et sortit de la salle.
— N’est pas méchant le vieux, dit-il en riant ; mais frapper comme ça, avec un marteau… C’est pas que ça fait mal… ça fait pas grand’chose com-
