— Attendez donc : j’avais juré très fort en me sentant éclaboussé ; l’homme au pain trempé se retourne, et je vois…
— Vous voyez ?
— Mon philosophe, ou plutôt notre philosophe.
— Qui cela, Gilbert ?
— En personne : tête hue, veste ouverte, bas mal tirés, souliers sans boucles, en négligé galant, enfin.
— Gilbert !… et qu’a-t-il dit ?
— Je le reconnais, il me reconnaît ; je m’avance, il recule ; j’étends le bras, il ouvre les jambes, et le voilà courant comme un lévrier parmi les voitures, les porteurs d’eau.
— Vous l’avez perdu de vue ?
— Je le crois pardieu bien ! vous ne supposez point que je me sois mis à courir aussi, n’est-ce pas ?
— C’est vrai, mon Dieu ! c’était impossible, je comprends ; mais le voilà perdu.
— Ah ! quel malheur ! laissa échapper mademoiselle Sylvie.
— Oui, certes, dit Jean ; je suis son débiteur d’une bonne ration d’étrivières, et si j’eusse mis la main sur son collet râpé, il n’eût rien perdu pour attendre, je vous jure ; mais il devinait mes bonnes intentions à son égard, et il a joué des jambes. N’importe, le voilà dans Paris, c’est l’essentiel ; et à Paris, pour peu qu’on ne soit pas trop mal avec le lieutenant de police, on trouve tout ce qu’on cherche.
— Il nous le faut.
— Et quand nous l’aurons, nous le ferons jeûner.
— On l’enfermera, dit mademoiselle Sylvie ; seulement, cette fois il faudra choisir un endroit sûr.
— Et Sylvie lui portera dans cet endroit sûr son pain et son eau ; n’est-ce pas Sylvie ? dit le vicomte.
— Mon frère, ne rions pas, dit Chon ; ce garçon-là a vu l’affaire des chevaux de poste. S’il avait des motifs de vous en vouloir, il pourrait être à craindre.
— Aussi, reprit Jean, suis-je convenu avec moi-même, tout en montant ton escalier, d’aller trouver M. de Sartines et de lui raconter ma trouvaille. M. de Sartines me répondra qu’un homme nu-tête, bas défaits, souliers dénoués, et trempant
