— Oui et non : ils me craignent, je les méprise, c’est un prêté pour un rendu.
— C’est héroïque, mais c’est imprudent.
— Pourquoi donc ?
— La comtesse a du crédit.
— Peuh ! fit Richelieu.
— Comme tu dis cela !
— Je le dis comme un homme qui sent le faible de la position, et qui, s’il le fallait, attacherait le mineur au bon endroit pour faire sauter la place.
— Je vois la vérité : tu rends service à mon fils, un peu pour piquer les du Barry.
— Beaucoup pour cela, et ta perspicacité n’est pas en défaut ; ton fils me sert de grenade, j’incendie par son moyen… Mais à propos, baron, est-ce que tu n’as pas aussi une fille ?
— Oui.
— Jeune ?
— Seize ans.
— Belle ?
— Comme Vénus.
— Qui habite Trianon.
— Tu la connais donc ?
— J’ai passé la soirée avec elle, et j’ai causé d’elle une heure avec le roi.
— Avec le roi ? s’écria Taverney dont les joues s’empourprèrent.
— En personne.
— Le roi a parlé de ma fille, de mademoiselle Andrée de Taverney ?
— Qu’il dévore des yeux, oui, mon cher.
— Ah ! vraiment ?
— Je te contrarie en te disant cela ?
— Moi… non, certes… le roi m’honore en regardant ma fille… mais…
— Mais quoi ?
— C’est que le roi…
— A de mauvaises mœurs ; est-ce cela que tu veux dire ?
