— Oh ! rassurez-vous, sire ! dit la reine en souriant ; cette personne, je n’ai pas la prétention de dire que ce soit moi !
— Mais cependant, Madame, dit Henri, c’est vous qui m’avez fait tenir cette clef : cette écriture, c’est la vôtre.
— Cette écriture est la mienne, je l’avoue, ce billet vient de moi, je ne le nie pas. Quant à cette clef, c’est autre chose. Qu’il vous suffise de savoir qu’elle a passé entre les mains de quatre femmes avant d’arriver jusqu’à vous.
— De quatre femmes ! s’écria Henri avec étonnement.
— Oui, entre les mains de quatre femmes, dit Marguerite : entre les mains de la reine mère, entre les mains de madame de Sauve, entre les mains de Gillonne, et entre les miennes.
Henri se mit à méditer cette énigme.
— Parlons raison maintenant, Monsieur, dit Marguerite, et surtout parlons franc. Est-il vrai, comme c’est aujourd’hui le bruit public, que Votre Majesté consente à abjurer ?
— Ce bruit public se trompe, Madame, je n’ai pas encore consenti.
— Mais vous êtes décidé, cependant.
— C’est-à-dire, je me consulte. Que voulez-vous ? quand on a vingt ans et qu’on est à peu près roi, ventre-saint-gris ! il y a des choses qui valent bien une messe.
— Et entre autres choses la vie, n’est-ce pas ?
Henri ne put réprimer un léger sourire.
— Vous ne me dites pas toute votre pensée, sire ! dit Marguerite.
— Je fais des réserves pour mes alliés, Madame ; car, vous le savez, nous ne sommes encore qu’alliés : si vous étiez à la fois mon alliée… et…
— Et votre femme, n’est-ce pas, sire ?
— Ma foi, oui… et ma femme.
— Alors ?
— Alors, peut-être serait-ce différent ; et peut-être tiendrais-je à rester roi des huguenots, comme ils disent… Maintenant, il faut que je me contente de vivre.
Marguerite regarda Henri d’un air si étrange qu’il eût éveillé les soupçons d’un esprit moins délié que ne l’était celui du roi de Navarre.
— Et êtes-vous sûr, au moins, d’arriver à ce résultat ? dit-elle.
