Cette nuit-là Cornélius dormit peu, c’était un moment suprême que celui où les pointes s’entr’ouvriraient.
Deux jours après, Rosa annonçait qu’elles étaient entr’ouvertes.
— Entr’ouvertes, Rosa, s’écria Cornélius, l’involucrum est entr’ouvert ! mais alors on voit donc, on peut distinguer déjà ?
Et le prisonnier s’arrêta haletant.
— Oui, répondit Rosa, oui l’on peut distinguer un filet de couleur différente, mince comme un cheveu.
— Et la couleur ? fit Cornélius en tremblant.
— Ah ! répondit Rosa, c’est bien foncé.
— Brun !
— Oh ! plus foncé.
— Plus foncé, bonne Rosa, plus foncé ! merci. Foncé comme l’ébène, foncé comme…
— Foncé comme l’encre avec laquelle je vous ai écrit.
Cornélius poussa un cri de joie folle.
Puis s’arrêtant tout à coup :
— Oh ! dit-il en joignant les mains, oh ! il n’y a pas d’ange qui puisse vous être comparé, Rosa.
— Vraiment ! dit Rosa, souriant à cette exaltation.
— Rosa, vous avez tant travaillé, Rosa, vous avez tant fait pour moi ; Rosa, ma tulipe va fleurir, et ma tulipe fleurira noire, Rosa, Rosa, vous êtes ce que Dieu a créé de plus parfait sur la terre !
— Après la tulipe cependant ?
— Ah ! taisez-vous, mauvaise. Taisez-vous, par pitié, ne me gâtez pas ma joie. Mais, dites-moi, Rosa, si la tulipe en est à ce point, dans deux ou trois jours au plus tard elle va fleurir.
