— Il vous a dit que je l’aimais !
— Il m’a dit qu’il avait cet espoir, du moins ; se trompe-t-il ?
— Je ne sais moi-même ; je ne connaissais de l’amour que le nom, comment voulez-vous que je voie clair dans mon cœur, et qu’au milieu du trouble que j’éprouve, j’analyse le sentiment qui l’a causé ?
— Allons, allons, je vois qu’Horace y lit mieux que vous. — Je me mis à pleurer. — Eh bien ! continua madame de Lucienne, il n’y a pas là dedans une grande cause de larmes, ce me semble. Voyons, causons raisonnablement. Le comte Horace est jeune, beau, riche, voilà plus qu’il n’en faut pour excuser le sentiment qu’il vous inspire. Le comte Horace est libre, vous avez dix-huit ans, ce serait une union convenable sous tous les rapports.
— Oh ! madame !…
— C’est bien, n’en parlons plus ; j’ai appris tout ce que je voulais savoir. Je redescends
