— De l’argent ! s’écria Gorenflot en se levant avec précipitation, j’en ai plein mes coffres.
— Vous êtes bien heureux, par ma foi, dit Chicot.
— Voulez-vous mille écus ?
— Non pas, c’est beaucoup trop, cher ami ; je suis modeste dans mes goûts, humble dans mes désirs ; mon titre d’ambassadeur ne m’enorgueillit pas, et je le cache plutôt que je ne m’en vante : cent écus me suffiront.
— Les voilà. Et la seconde chose ?
— Un écuyer.
— Un écuyer ?
— Oui, pour m’accompagner ; j’aime la société, moi.
— Ah ! mon ami, si j’étais encore libre comme autrefois, dit Gorenflot en poussant un soupir.
— Oui, mais vous ne l’êtes plus.
— La grandeur m’enchaîne, murmura Gorenflot.
— Hélas ! dit Chicot, on ne peut pas tout faire à la fois : ne pouvant avoir votre honorable compagnie, très-cher prieur, je me contenterai donc de celle du petit frère Jacques.
— Du petit frère Jacques ?
— Oui, il me plaît, le gaillard.
— Et tu as raison, Chicot, c’est un sujet rare et qui ira loin.
— Je vais d’abord le mener à deux cent cinquante lieues, moi, si tu me l’accordes.
— Il est à toi, mon ami.
Le prieur frappa sur un timbre, au bruit duquel accourut un frère servant.
— Qu’on fasse monter le frère Jacques et le frère chargé des courses de la ville.
Dix minutes après, tous deux parurent sur le seuil de la porte.
— Jacques, dit Gorenflot, je vous donne une mission extraordinaire.
