— À l’occasion du couvent des Jacobins, où vous m’avez fait croire que vous n’étiez qu’un simple bourgeois. Il faut, en vérité, que vous soyez dix fois plus retors et plus vaillant qu’un procureur et un capitaine tout ensemble.
Chicot sentit que le compliment était fait des lèvres, et non du cœur.
— Ah ! ah ! répondit-il avec bonhomie, et que devons-nous dire de vous, seigneur Borromée ?
— De moi ?
— Oui, de vous.
— Et pourquoi ?
— Pour m’avoir fait croire que vous n’étiez qu’un moine. Il faut, en vérité, que vous soyez dix fois plus retors que le pape lui-même ; et, compère, je ne vous déprécie point en disant cela, car le pape d’aujourd’hui est, convenez-en, un rude éventeur de mèches.
— Pensez-vous ce que vous dites ? demanda Borromée.
— Ventre de biche ! est-ce que je mens jamais, moi ?
— Eh bien, touchez là.
Et il tendit la main à Chicot.
— Ah ! vous m’avez malmené au couvent, frère capitaine, dit Chicot.
— Je vous prenais pour un bourgeois, mon maître, et vous savez bien le souci que nous avons des bourgeois, nous autres gens d’épée.
— C’est vrai, dit Chicot en riant, c’est comme des moines, et cependant vous m’avez pris au piège.
— Au piège ?
— Sans doute ; car, sous ce déguisement, vous tendiez un piège. Un brave capitaine comme vous ne troque point, sans grave raison, sa cuirasse contre un froc.
— Avec un homme d’épée, dit Borromée, je n’aurai pas de secrets. Eh bien, oui, j’ai certains intérêts personnels dans le couvent des Jacobins ; mais vous ?
