jettera sur quelque île sauvage, dont sa supériorité le fera le roi ?
En sortant de la chambre de Mirabeau, l’invalide qui sert de cicerone au voyageur lui fait voir quelques vieilles planches qui pourrissent sous un hangard :
C’est le cercueil qui ramena le corps de Kléber en France.
À notre retour nous trouvâmes Méry qui nous attendait en fumant son cigare sur le quai d’Orléans.
— Et mes vers ? lui criai-je du plus loin que je l’aperçus.
— Vos vers ?
— Eh bien ! oui, mes vers ?
— Ils sont faits, vos vers, il y a une heure.
Je sautai sur le quai.
— Où sont-ils ? demandai-je en prenant Méry au collet.
— Pardieu, les voilà, j’ai eu le temps de les recopier ; êtes-vous content ?
— C’est miraculeux ! mon cher.
En effet, en moins d’une heure, Méry avait fait cent vingt huit vers : l’un dans l’autre, c’était plus de deux vers par minute.
Je les cite, non point parce qu’ils me sont adressés, mais à cause du tour de force.
Les voici :
MARSEILLE.
Tantôt j’étais assis près de la rive aimée,
La mer aux pieds, couvert de l’humide fumée
Qui s’élève des rocs lorsque les flots mouvans
S’abandonnent lascifs aux caresses des vents.
L’air était froid : décembre étendait sur ma tête
Son crêpe nébuleux, drapeau de la tempête ;
