— Quoi, c’est l’article du Rouspettard, cette feuille à potins, qui vous a mis dans cet état ! s’écria Mme Blanqhu, intérieurement émue. Est-ce que ça compte, ces cancans-là ! S’il ne faut qu’un ou deux billets de mille pour lui fermer le crachoir, on le fera taire.
— Il ne s’agit pas de journaux, mais de ce que j’ai entendu cette nuit, chez les Picardon.
Aglaé se dressa, furieuse.
— Je me doutais que cela venait de cette drôlesse de Mme Picardon, dit-elle les yeux luciolants, les lèvres écumantes. Oh ! la charogne ! Je m’explique maintenant pourquoi elle a fait dire qu’elle était sortie, les deux fois que je me suis présentée chez elle.
— Je m’explique aussi cela, ricana Agénor.
— Parce que tu as couché plus de cent fois avec elle ?
— Elle me regrette peut-être, la bonne femme.
— Tu peux y retourner ; je ne te retiens pas.
— Merci ! j’en ai par-dessus les épaules.
Me Cordace eut un petit rire sarcastique.
— Vous frappez à côté, ma chère Aglaé, Mme Picardon n’a pas dit un traître mot pour vous nuire, répliqua-t-il.
— Alors, c’est ce fumiste de Picardon. S’il croit que je ne connais pas son numéro, celui-là, il se fourre carrément le doigt dans l’œil.
