— Vrai, Renée, c’est le seul lieu de France où celui qui habite se sente roi. Les douze cents hectares dont le château est centre lui appartiennent.
Cependant, une porte s’était ouverte devant nous au sommet d’un escalier à double vortex.
— Viens, dit Palmyre.
Nous entrâmes dans une salle énorme, tapissée de bois de cerfs. Aux murs, des coffres faisant banquettes.
Au milieu, un trou avec un treuil.
— Le puits de Foulques, dit Palmyre.
Au fond, commençait sans rampe un escalier semblable au fameux escalier du Palais des Doges à Venise. Les marches étaient de granit, hautes et étroites. Le mur de droite était peint en rose vif.
Nous parvînmes à l’étage enfin. Là, deux femmes, des négresses, nous accueillirent, et l’une marchant devant Palmyre, l’autre derrière moi, nous conduisirent sans dire mot dans une sorte de salle à manger.
Palmyre se jeta en une cathèdre de chêne à sculptures religieusement obscènes.
— Assieds-toi, Renée ! Nous allons dîner. Que dis-tu de ce voyage ?
