perdre, en sons pleins de vague, comme les derniers soupirs d’une harpe éolienne…
Les chants ont cessé ; à ces sublimes accents que nous venons d’entendre a succédé un religieux silence. Alors le Pape s’avance vers l’autel, et, pendant que le pasteur prie pour ses brebis avant de les bénir, vous laissez errer vos regards étonnés sur la fresque admirable qui décore le fond de la chapelle, et que la douteuse clarté d’une lumière unique vous laisse apercevoir sans l’éclairer. Par une mystérieuse fascination à laquelle on se laisse aller sans résistance, il semble voir ces nombreuses figures, que Michel-Ange a modelées de sa main hardie, s’animer pour ainsi dire et se séparer comme au dernier jugement, en deux camps distincts, les bons avec les bons, les méchants avec les méchants, à la voix du Dieu Tout-Puissant que le grand peintre a placé à côté de sa mère divine, au milieu de son gigantesque tableau. Chef-d’œuvre de science et de génie que cette immense composition que le temps flétrit et détériore chaque jour et à laquelle un autre artiste éminent aussi, le malheureux Sigalon, a donné, pour nous, ses compatriotes et ses amis, une vie nouvelle qui lui a coûté la sienne !
Le saint-père a terminé sa prière ; il se retourne vers la foule recueillie et étend sur elle ses mains vénérables, en signe de miséricorde et de bénédiction. Alors chacun se retire en silence, tout plein des émotions reçues dans ce premier jour de deuil et de douleur, prélude sacré de nouveaux sacrifices et de nouvelles solennités.
Le Jeudi Saint, la chapelle Sixtine est pleine de bonne heure le Pape, couvert de riches vêtements sacerdotaux, et la mitre d’or sur la tête, officie, entouré de tous les hauts dignitaires du sacré collège. Au dernier Agnus Dei de la messe, les cloches de toutes les églises de Rome et en même temps celles de tous les temples de la chrétienté font entendre leur dernier tintement, glas lugubre, annonçant que l’Agneau sans tache est près de mourir à ces grandes voix d’airain qui empor-
