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LIVRE XVI.
main a pu écrire leur histoire dans ces lieux avant qu’ils y eussent abordé. Peut-être une jeune fille portugaise, aux yeux humides, couleur de la mûre sauvage, répondra :
« C’est Merlin ! Pourquoi ne suis-je pas celle qu’il aime ? »
Telle est la seule récompense que je désire de ces fils de l’Occident pour prix des royaumes étincelants de l’aurore que je leur abandonne en partant.
