N’était-il point permis, après ton épopée,
De sauver à jamais l’honneur de cette épée
Si redoutable dans ta main ?
Tu ne méritais pas, enfant de la victoire,
Qu’un autre vînt plus tard profaner ta mémoire,
Qu’au Titan succédât le nain.
Ton regard cherche en vain à découvrir le lâche…
Sans doute il sent sa faute, et dans l’ombre il se cache,
Seul, en proie à d’affreux remords.
Lui, des remords ? jamais, car il n’a point d’entrailles…
Prince de Wilhelmshohe, il se rit de Versailles
Comme des braves qui sont morts.
Qu’importe à son salut la ruine de la France ?
Que fait à son orgueil un peu moins de puissance
Si la prison est un palais,
S’il a des courtisans et si sa bourse est pleine,
S’il a pour compagnon cet infâme Bazaine,
Qui ferait rougir ses valets ?
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Myrtes et Cyprès.
