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Mais joie morte, et bien plus mort dimanche,
c’est la fin d’aimer, car Vous partez ;
et jeux, c’est la mer devenue blanche
des mouchoirs d’adieux, car Vous partez ;
et c’est déjà trop tard à du soir,
et le ciel tout équivoque d’anges ;
et c’est déjà trop tard à du soir,
et déjà Vous êtes comme un ange ;
car loin du toujours, loin du jamais,
c’est au pays du bleu paradis
que Vous allez planter un beau mai,
et loin du toujours, loin du jamais ;
et loin de moi qui vais bien pleurer
après Vous d’adieux au grand vaisseau lent,
d’où si loin sont, et tant adorées,
vos mains en petits pavillons blancs.
