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de Soir :
VII
Et lors, c’est la fin venue de mes fêtes,
et puis la vieillesse aussi de ma tête ;
rentrez les drapeaux dans l’humidité
de la nuit, mes drapeaux de vanité ;
tout est fini, les dimanches sont morts,
mes pauvres petits dimanches sont morts.
Qu’importe d’adieux; ce sont les semaines
à présent, et les mains rouges qui peinent,
