blessés. Beaucoup s’étaient évanouis, au milieu de mares de sang. D’autres, sous les pinces et les aiguilles, se plaignaient d’une voix faible. Il y avait, en somme, quinze morts et trente-deux voyageurs atteints grièvement. En attendant que leur identité pût être établie, les morts étaient restés par terre, rangés le long de la haie, le visage au ciel. Seul, un petit substitut, un jeune homme blond et rose, qui faisait du zèle, s’occupait d’eux, fouillait leurs poches, pour voir si des papiers, des cartes, des lettres, ne lui permettraient pas de les étiqueter chacun d’un nom et d’une adresse. Cependant, autour de lui, un cercle béant se formait ; car, bien qu’il n’y eût pas de maison, à près d’une lieue à la ronde, des curieux étaient arrivés, on ne savait d’où, une trentaine d’hommes, de femmes, d’enfants, qui gênaient, sans aider à rien. Et, la poussière noire, le voile de fumée et de vapeur qui enveloppait tout, s’étant dissipé, la radieuse matinée d’avril triomphait au-dessus du champ de massacre, baignant de la pluie douce et gaie de son clair soleil les mourants et les morts, la Lison éventrée, le désastre des décombres entassés, que déblayait l’équipe des travailleurs, pareils à des insectes réparant les ravages d’un coup de pied donné par un passant distrait, dans leur fourmilière.
Jacques était toujours évanoui, et Séverine avait arrêté un médecin au passage, suppliante. Celui-ci venait d’examiner le jeune homme, sans lui trouver aucune blessure apparente ; mais il craignait des lésions intérieures, car de minces filets de sang apparaissaient aux lèvres. Ne pouvant se prononcer encore, il conseillait d’emporter le blessé au plus tôt et de l’installer dans un lit, en évitant les secousses.
Sous les mains qui le palpaient, Jacques de nouveau avait ouvert les yeux, avec un léger cri de souffrance ; et, cette fois, il reconnut Séverine, il bégaya, dans son égarement :
