Partout, au milieu des mottes grasses, des hommes marchaient, avec le geste, l’envolée continue de la semence. On la voyait nettement, dorée, ainsi qu’une poussière vivante, s’échapper du poing des semeurs les plus proches. Puis, les semeurs se rapetissaient, se perdaient à l’infini, et elle les enveloppait d’une onde, elle ne semblait être, tout au loin, que la vibration même de la lumière. À des lieues, aux quatre points de l’étendue sans borne, la vie de l’été futur pleuvait dans le soleil.
Devant la tombe de Françoise, Jean se tint debout. Elle était au milieu d’une rangée, et la fosse du père Fouan, ouverte, attendait à côté d’elle. Des herbes folles envahissaient le cimetière, jamais le conseil municipal ne s’était résigné à voter cinquante francs au garde champêtre, pour qu’il nettoyât. Des croix, des entourages, avaient pourri sur place ; quelques pierres rouillées résistaient ; mais le charme de ce coin solitaire était son abandon même, sa tranquillité profonde, que troublaient seuls les croassements des corbeaux très anciens, tournoyant à la pointe du clocher. On y dormait au bout du monde, dans l’humilité et l’oubli de tout. Et Jean, pénétré de cette paix de la mort, s’intéressait à la grande Beauce, aux semailles qui l’emplissaient d’un frisson de vie, lorsque la cloche se mit à sonner lentement, trois coups, puis deux autres, puis une volée. C’était le corps de Fouan qu’on levait et qui allait venir.
Le fossoyeur, un bancal, arriva en traînant la jambe, pour donner un regard à la fosse.
— Elle est trop petite, fit remarquer Jean, qui restait ému, désireux de voir.
— Ah ! ouiche, répondit le boiteux, ça l’a réduit, de se rôtir.
Les Buteau, l’avant-veille, avaient tremblé jusqu’à la visite du docteur Finet. Mais l’unique préoccupation du docteur était de signer vivement le permis d’inhumer, pour s’éviter des courses. Il vint, regarda, s’emporta contre la bêtise des familles qui laissent de la chandelle aux vieux dont la tête déménage ; et, s’il conçut un soupçon, il eut
