son cœur se fendre, elle fondit en larmes, la tête dans l’oreiller, pour qu’on ne l’entendît point. Elle l’aimait, elle l’aimait, à en mourir. Pourquoi ? comment ? elle n’en savait, elle n’en saurait jamais rien ; mais elle l’aimait, tout son être le criait. La clarté s’était faite, l’amour éclatait comme la lumière du soleil. Elle pleura longtemps, pleine d’une confusion et d’un bonheur inexprimables, reprise du regret de ne s’être pas confiée à Hubertine. Son secret l’étouffait, et elle fit un grand serment, celui de redevenir de glace pour Félicien, de souffrir tout plutôt que de lui laisser voir sa tendresse. L’aimer, l’aimer sans le dire, c’était la punition, l’épreuve qui devait racheter la faute. Elle en souffrait délicieusement, elle songeait aux martyres de la Légende, il lui semblait qu’elle était leur sœur, à se flageller ainsi, et que sa gardienne Agnès la regardait avec des yeux tristes et doux.
Le lendemain, Angélique acheva la mitre. Elle avait brodé avec des soies refendues, plus légères que des fils de la Vierge, les petites mains et les petits pieds, les seuls coins de nudité blanche qui sortaient de la royale chevelure d’or. Elle terminait la face, d’une délicatesse de lis, où l’or apparaissait comme le sang des veines, sous l’épiderme des soies. Et cette face de soleil montait à l’horizon de la plaine bleue, emportée par les deux anges.
