t’ai promis une bourriche de pensées pour ton jardin.
Gaiement, Angélique s’exclama :
— C’est vrai… Oh ! je vais m’y mettre !… Mais où donc est mon doigtier ? Les outils s’envolent, quand on ne travaille plus.
Elle glissa le vieux doigtier d’ivoire à la seconde phalange de son petit doigt, et elle s’assit de l’autre côté du métier, en face de la fenêtre.
Depuis le milieu du dernier siècle, pas une modification ne s’était produite dans l’aménagement de l’atelier. Les modes changeaient, l’art du brodeur se transformait, mais on retrouvait encore là, scellée au mur, la chanlatte, la pièce de bois, où s’appuie le métier, qu’un tréteau mobile porte, à l’autre bout. Dans les coins, dormaient des outils antiques : un diligent, avec son engrenage et ses brochettes, pour mettre en broche l’or des bobines, sans y toucher ; un rouet à main, une sorte de poulie, tordant les fils, qu’on fixait au mur ; des tambours de toutes grandeurs, garnis de leur taffetas et de leur éclisse, servant à broder au crochet. Sur une planche, était rangée une vieille collection d’emporte-pièce pour les paillettes ; et l’on y voyait aussi une épave, un tatignon de cuivre, le large chandelier classique des anciens brodeurs. Aux boucles d’un râtelier, fait d’une courroie clouée, s’accrochaient des poinçons, des maillets, des marteaux, des fers à découper le vélin, des
