— Mon Dieu ! quelle imprudence ! dit le docteur, la face très-pâle.
Tous s’empressaient autour d’elle. Jeanne pleurait si fort, que M. Rambaud, défaillant lui-même, dut la prendre dans ses bras. Cependant, le docteur interrogeait vivement Hélène.
— C’est la jambe droite qui a porté, n’est-ce pas ?… Vous ne pouvez vous mettre debout ?
Et, comme elle restait étourdie, sans répondre, il demanda encore :
— Vous souffrez ?
— Une douleur sourde, là, au genou, dit-elle péniblement.
Alors, il envoya sa femme chercher sa pharmacie et des bandages. Il répétait :
— Il faut voir, il faut voir… Ce n’est rien sans doute.
Puis, il s’agenouilla sur le gravier. Hélène le laissait faire. Mais, lorsqu’il avança les mains, elle se souleva d’un effort, elle serra ses jupes autour de ses pieds.
— Non, non, murmura-t-elle.
— Pourtant, dit-il, il faut bien voir…
Elle avait un léger tremblement, et, d’une voix plus basse, elle reprit :
— Je ne veux pas… Ce n’est rien.
Il la regarda, étonné d’abord. Une teinte rose était montée à son cou. Pendant un instant, leurs yeux se rencontrèrent et semblèrent lire au fond de leurs âmes. Alors, troublé lui-même, il se releva avec lenteur et resta près d’elle, sans lui demander davantage à la visiter.
Hélène avait appelé M. Rambaud d’un signe. Elle lui dit à l’oreille :
