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LE CHŒUR.
Hélas !
HÉKABÈ.
Vous subissez la flamme qui dévore, et la pointe de la lance.
LE CHŒUR.
Et, bientôt, sur cette chère terre, vous tomberez sans nom !
HÉKABÈ.
La poussière, telle que la fumée, enlevée dans l’aithèr sur des ailes, ne me laisse plus reconnaître mes demeures.
LE CHŒUR.
Le nom de cette terre sera oublié, chaque chose disparaît tour à tour, et la malheureuse Troia n’est plus !
HÉKABÈ.
Voyez-vous ? entendez-vous ?
LE CHŒUR.
Certes ! c’est le retentissement de Pergamos qui s’écroule !
HÉKABÈ.
C’est l’ébranlement de la chute de toute la Ville ! Iô ! Je frémis, mes membres sont tremblants, conduisez-moi, allons vivre esclaves !
