Sans doute tu naquis du flot qui frise et mousse,
Et fus Nymphe chanteuse aux roseaux du Permesse ;
Oublieux d’Aréthuse, Alphée eut tes prémices.
C’est pourquoi, sur un buis de flûte dolosive,
Le fausse ces trois clefs, afin qu’elles déçoivent
Mais charment ton oreille, émue aux jeux suaves.
Ma Rime, — Ondine dans le vent qui vire et valse, —
Fluteau parmi les joncs, clairon sur la mer vaste,
Chuchote en la feuillée, et pleure dans la vasque.
Puis, aux justes accords à son tour contribue
Ta sœur, la Nymphe Écho, dans tes grottes herbues ;
Et telle je te chante après que je t’ai bue.
