La guerre déchire l’automne. L’arbre en or Disperse de claires couronnes Sur nos morts. Pour un qui tombe il en vient quatre Au canon. Nos cœurs se laissent-ils abattre ? — Non, non, non. Le vent sur les feuilles du tremble Ce matin À pile ou face joue, il semble, Nos destins. Mais l’arbre tient bon, qu’en sa rage Tord le vent ; Du rude assaut c’est le présage Émouvant.
