Sur la tranchée et sur l’embûche Frémissant, Octobre, qui teins la lambruche De ton sang, Quand tu changes en torches claires Les rameaux, Nous pensons à ceux qui brûlèrent Nos hameaux. Que soient rouges comme nos bouches Tes vergers, À l’heure où nous mordons, farouches, L’étranger ! Le bourreau des arbres, la lame D’assassin, Qui cherche sous l’écorce une âme Et un sein.
