Cet homme était Hervé de Vaunoy.
Deux Loups l’escortèrent jusqu’à la table où siégeaient les huit vieillards présidés par le Loup blanc.
— Maître, dit l’un des anciens, il a été fait suivant votre volonté. Voici l’assassin au pied de notre tribunal. Vous plaît-il qu’on l’interroge ?
— Cela me plaît, répondit le Loup blanc.
Le père Toussaint se leva.
— Hervé de Vaunoy, dit-il, des centaines de nos frères sont morts par ton fait ; leur sang pèse sur toi et tu vas mourir si tu ne peux nous prouver ton innocence.
— Nous avions fait un pacte, balbutia Vaunoy ; j’ai rempli mes engagements ; vous avez les cinq cent mille livres. Pourquoi ne tenez-vous pas votre parole ?
— Notre parole n’est rien, répondit le père Toussaint, celle du Maître est tout, et tu n’avais pas la parole du Maître. Défends-toi autrement, et fais vite !
Le vieux Loup ajouta sans s’émouvoir le moins du monde :
— Yaumi, prépare une corde, mon petit.
Une sueur glacée inondait le visage de Vaunoy.
— Mes bons amis, s’écria-t-il, ayez pitié de moi ! On m’a calomnié près de vous ; j’ai toujours aimé tendrement mes pauvres vassaux de la forêt. À l’avenir, je ferai pour eux davantage encore ; je reconnaîtrai par-devant le garde-notes de Fougères, le droit qu’ils ont de faire avec mon bois du charbon, du cercle, des sabots, des paniers…
— Tais-toi ! interrompit la voix sévère du Loup blanc, tu mens !
— La corde est-elle prête, Yaumi ? demanda le père Toussaint.
