efforts devaient rester inutiles. La colère la prit. Elle se mit les mains en sang et brisa les deux outils.
Puis, le front ruisselant de sueur, elle écouta.
Rien encore. De l’intérieur personne n’avait donc entendu le bruit qu’elle faisait !
Qu’y avait-il là dedans désormais ?
Une morte ?
Ou deux morts ?
Phatmi rugit comme une lionne ; elle se lança à corps perdu contre la porte, faisant un bélier de son épaule. La porte solide la repoussa, meurtrie. Elle regarda tout autour d’elle avec détresse, disant :
— J’ai dormi ! je ne devais pas dormir. J’ai mangé son pain : j’entrerai !
Dans la cheminée de l’antichambre, le dernier feu, dressé pour les froides matinées d’avril, restait intact.
La Tzigane bondit et jetant de côté les pièces de bois étagées sur le devant du foyer, elle saisit à deux mains la grosse bûche du fond qu’elle leva au-dessus de sa tête.
Ainsi chargée, elle reprit son élan. La bûche énorme heurta la porte à la hauteur de la serrure ; cela vaut tous les crochets du monde ; le pêne sauta.
Phatmi, avant de franchir le seuil, retint son souffle pour écouter.
À ce grand bruit aucun autre bruit ne répondait.
Alors ses jambes tremblèrent et son cœur manqua. Elle fut obligée de se prendre au chambranle pour ne point tomber.
— Domenica ! maîtresse ! appela-t-elle.
