La Valachie est un loyal pays où les épouseurs ne sont jamais trompés que par les pièces fausses.
Phatmi vint se planter devant son maître.
— A-t-elle pleuré ? lui demanda-t-il.
— Oui, répondit-elle.
— A-t-elle pleuré longtemps ?
— Non.
— Beaucoup ?
— Non.
— Et maintenant, que fait-elle ?
— Elle dort.
M. de Sampierre pressa son front entre ses mains.
— Et qu’a-t-elle dit ? murmura-t-il.
— Rien, répliqua Phatmi.
Le comte Pernola s’approchait. Sur un signe, Phatmi se retira comme elle était venue.
— Elle dort ! s’écria le marquis en faisant un pas vers son jeune cousin. Entendez-vous ! Elle dort ! Si c’était un ange, pourtant !
Pernola lui tâta le pouls affectueusement.
— Après tout, continua le marquis, cet homme n’était pas là. Un à un j’ai regardé tous les visages. J’affirme qu’il n’était pas là !
Sur les traits du jeune comte il y avait une douce compassion.
Il prit son parent par le bras et le conduisit sans mot dire jusqu’à la grande porte, splendidement habillée, qui donnait sur la partie non couverte des jardins. Il l’ouvrit à deux battants.
