mins faisaient des citrouilles de neige qui étaient encore le portrait du roi et qu’on décorait de la fameuse légende : Gros-gras-bête.
N’est-ce pas là le comble de la popularité ?
Il n’y avait à Paris qu’un seul homme plus caressé, plus vilipendé que le roi. C’était un philanthrope, connu sous le nom du « Petit-Manteau-Bleu » et dont les cinq parties du monde se moquaient à cœur-joie parce qu’il distribuait des soupes aux pauvres dans le quartier des Halles.
Le fait de distribuer des soupes constitue-t-il donc un crime ou une incongruité ? Je ne sais pas, mais j’ai toujours vu ceux qui donnent suspectés, mis à la question et en définitive exécutés par ceux qui ne donnent pas.
C’est tout simple.
Ceux qui ne donnent pas forment l’immense majorité.
Mais voyez, cependant, le pouvoir de la vraie, de la haute vertu : dans cette paisible maison de la rue Thérèse habitait un saint vieillard, qui faisait bien autre chose que de distribuer des soupes. Il avait institué lui tout seul, et grâce à sa fortune considérable, un établissement de secours qui fonctionnait régulièrement comme les bureaux de l’assistance publique.
Seulement il fonctionnait bien mieux : nul n’aura de peine à me croire.
