Carpentier passa son mouchoir sur son front mouillé et reprit ses habits.
La pierre avait en effet sur ses quatre côtés une entaille profonde où le ciseau le plus long disparaissait presque.
Le poêle avait cessé de ronfler depuis longtemps.
Le colonel eut un frisson quand il se mit sur ses pieds.
— Pourvu que je ne m’enrhume pas ! grommela-t-il. Tu ne croirais pas que dans mon adolescence, vers 1750, j’ai été condamné comme poitrinaire par le fameux Boerhaave. J’en ai rappelé ; mais je prends des précautions depuis ce temps-là. Ma mère n’en fait plus, eh ! garçon.
Vincent le regardait tout en boutonnant son paletot.
C’était, ce Vincent, un esprit gravement rêveur, capable de s’exalter à la mode allemande, mais qui ne riait guère.
Pourtant, à ces derniers mots, sa bouche sérieuse se dérida.
— Patron, dit-il, je jurerais que vous n’avez aucun mauvais dessein.
— Moi aussi, répliqua le colonel. Je t’aime pour ta nigauderie, ma poule ! Tu dois être un homme de talent. Les architectes et les peintres qui ont de l’esprit ne font que des âneries. Donne ta tête. Notre séance m’a beaucoup diverti.
