perspective sans fin, les rangs innombrables de l’armée des Habits-Noirs.
Échalot continua :
— Donc, pour la mort de M. Vincent Carpentier, c’est tout de même que pour celle du colonel. On a beau dire que le Marchef a fait la fin de l’architecte pour l’engager à un éternel silence, les Compagnons du Trésor continuent d’avoir peur de lui et d’espérer en lui, tout comme s’il était en bonne santé, capable d’emporter l’argent de la grande tire-lire ou d’en vendre le secret aux amateurs.
Voilà pourquoi les Habits-Noirs reluquent notre petite voisine, Mlle Irène, la brodeuse, pensant qu’elle sait le fin mot, si le Vincent voyage, ou que peut-être, s’il a vraiment tourné l’œil, il lui aurait légué son secret.
Quant à M. Mora, c’est différent… Et encore, est-ce différent ? Il y a bien des choses que je ne sais pas. Si, au lieu de moi, une personne de ta capacité avait été mélangée dans tous ces mêli-mêlo, elle y aurait peut-être vu plus clair.
— Ça fait honte, murmura Mme Canada en remplissant son verre, mais il me pousse des envies de débrouiller cet écheveau-là, ma parole ! des envies rouges !
— C’est naturel, fit Échalot, mais prends garde !
— Va ton chemin. Tu en étais à ce M. Mora.
— Celui-là, poursuivit Échalot, ne laisse jamais
