Ce sont de bonnes affaires. Les Lombards qui dirigent ces Eldorados scandaleux font fortune et ne s’embarrassent point de la sueur ni des larmes qui mouillent leur recette quotidienne.
Mais quand le travailleur, encore tout ébloui par tant d’illuminations et tant de dorures, rentre dans sa mansarde noire, sa gaieté persiste-t-elle ?
Il y a là souvent une femme qui pleure entre plusieurs berceaux.
Il faut bien l’avouer, certaines industries parisiennes, quand on les examine de près, donnent le frisson tout comme le ténébreux métier exercé par Coyatier, dit le Marchef.
Les temps du mélodrame sont passés, c’est possible, mais il y a encore chez nous des alchimistes qui savent faire de l’or très légalement avec de la douleur et de la honte.
Paris s’habitue vite au froid comme à tout ; malgré la brume glacée qui s’épaississait dans les rues, on voyait nombre de flâneurs circuler sur le trottoir et les vieux bonshommes curieux qui regardent aux vitres des merceries étaient à leur poste tout le long de la rue Saint-Denis.
Vers sept heures du soir, il y eut un bruit singulier, indéfinissable, que personne n’avait jamais entendu et qui propagea dans tout le quartier un écho à la fois terrible et lugubre.
Chacun s’arrêta dans les rues pour écouter ; les sergents de ville dressèrent l’oreille, se demandant si ce n’était pas la clameur lointaine d’une jeune révolution qui vagissait. On s’étonna dans les ménages et toutes les fenêtres bien closes s’entr’ouvrirent aux divers étages des maisons.
