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Çà, les bouteilles rebondies
D’où le petit clairet jaillit,
Qu’on vide vite, et qu’on remplit
Plus vite encor — sans perfidies !
Et les gras propos, les jurons,
Les rires épais en cascades,
Où s’entremêlent des bourrades
Sur les genoux et les dos ronds !
À nous les chansons des ancêtres,
À plein cœur comme à pleine voix,
Pour qu’on les entende des bois
Où les loups répondront peut-être !
Le doigt à l’oreille, conscrits,
Pour qu’un air au nôtre contraire
Ne nous vienne soudain distraire
De nos vieux refrains favoris !…
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Et maintenant une bourrée !
Qu’est-il besoin de violons ?
La voix humaine et les talons
Sont l’orchestre de la contrée.
