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Et l’abbé fouettait sa jument ;
Et Jean mélancoliquement
S’en retournait parmi ses ouailles,
Qui l’accueillaient avec des bonds,
Des bêlements joyeux et bons
Et des carillons de sonnailles.
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Et les ans s’en allaient pourtant,
Comme l’eau qui coule en chantant
Des hauts plateaux vers la rivière.
Les vieux mouraient, les petits-fils
Grandissaient, par d’autres suivis,
Brins de chanvre en la chènevière.