Le soleil va disparaître à l’horizon. Une poursille, dauphin des mers américaines, vient faire quelques pirouettes autour de la goëlette. Le seul fusil que nous ayons à bord est prêt, et le coup est dirigé contre la pauvre bête, qui, étant blessée, plonge et reparaît au bout d’une minute. « Elle est blessée, » dit un des spectateurs : « elle est blessée, et dans peu de temps elle reviendra à la surface. » On lance une chaloupe à la mer ; et quatre amateurs du sport font force de rames vers le point où, pour la dernière fois, la poursille s’est montrée. « La voilà, à trente brasses de nous, » murmure le chasseur en chef ; appuyez légèrement sur la rame ; je vais me tenir prêt à faire feu. » Le chien est levé ; tous les yeux se dirigent vers la victime, à demi enveloppée dans l’obscurité qui s’accroît rapidement ; les rames sont suspendues, prêtes à frapper la mer ; le doigt du tireur presse la détente, qui obéit et déclique. Mais, au lieu d’une bruyante détonation, un son
