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VII
Bref, quand on classa les envois,
Et que le prix fut mis aux voix,
Nulle œuvre ne fut trouvée bonne ;
Mais comme alors le bruit courut
Qu’ les Quarante avaient concouru,
La chose n’étonna personne.
Ga…ga… ga…ga… — Oui, gardez, messieurs,
Vos cadeaux, mais tâchez d’soigner ça, mes pauvr’s vieux !
C’n’est rien, mais si ça s’étend,
Ga… ga… gare à c’qui vous attend !
