Barillon. — Tiens, parbleu !
Madame Jambart. — Nous avons été mariés une nuit. Le lendemain, on lui signalait un passage de morues à Terre-Neuve…
Barillon. — … Et il vous a lâchée pour les morues !
Madame Jambart. — Hélas ! Il y a deux ans de cela. Le navire qui le portait fit naufrage sur les bancs de Terre-Neuve, et depuis on ne l’a plus revu.
Barillon, distraitement. — N’en parlons plus ! N’en parlons plus ! Après tout, nous sommes ici pour nous marier, eh ! bien, qu’on nous marie enfin ! Qu’est-ce qu’on attend ? (À Flamèche qui entre du fond avec un registre sous le bras.) Ah ! L’employé ! Qu’est-ce que vous avez fait de votre maire ?
Flamèche, qui ne comprend pas. — Ma mère ?
Il descend au 2.
Barillon, n° 3. — Eh ! non ! je ne parle pas de votre mère, je parle de votre maire.
Flamèche, même jeu. — je ne parle pas de votre mère, je parle de votre maire !
Barillon. — Eh ! bien, oui ! enfin, le maire, où est-il ?
Flamèche. — Ah ! M. le Maire ! je ne sais pas, il devrait être ici. Je me demande même s’il ne lui est pas arrivé quelque chose.
