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Yvonne, coupante. — Évidemment ! La pendule retarde de dix minutes !

Lucien. — C’est pas possible, elle bat la breloque… Tout à l’heure, quand je suis passé devant la gare Saint-Lazare…

Yvonne. — Oui ! Oui ! tu vas me dire qu’il était minuit !

Lucien. — Minuit, non, mais…

Yvonne. — Mais si ! mais si ! c’est une chose connue : quand les maris découchent, les pendules de leurs femmes battent toujours la breloque…

Lucien, allant au lit. — Oh ! que tu es exagérée ! Voilà que je découche, à présent ! (S’asseyant sur le pied du lit.) Enfin, c’était convenu que je rentrerais tard, puisque j’allais au bal des Quat’Z’arts ! Je ne pouvais pourtant pas le quitter avant qu’il fût commencé…

Yvonne, sur un ton sans réplique. — Tu aurais mieux fait de ne pas y aller du tout !… Est-ce que c’est ta place ! Qu’est-ce qu’ils ont dû penser de toi aux Quat’Z’arts !… en te voyant, toi, un homme marié !

Lucien, qui, depuis son entrée, n’a pas quitté son parapluie, distraitement traçant avec des dessins sur le tapis comme on fait avec une canne sur le sable. — Oh ! je t’assure qu’ils ne se sont pas occupés de moi !

Yvonne, brusquement lui envoyant à travers la couverture un coup de genou dans la hanche. — Mais fais donc attention !

Lucien, que ce coup a fait sauter du lit. — Quoi ?

Yvonne, criant. — Ton parapluie ! tu inondes mon tapis !

Lucien. — Moi ! (Instinctivement il baisse la tête pour constater le dégât, ce qui fait que du bord de son chapeau s’échappe une rigole d’eau.)

Yvonne, criant plus fort. — Et ton chapeau !… il dégoutte.

Lucien, tout abasourdi, se précipitant vers la porte du fond pour déposer chapeau et parapluie dans le vestibule. — Oh !… Je te demande pardon.

Yvonne. — Ne pas même voir qu’il rigole.

Lucien, en sortant. — Il a bien de la chance !

Yvonne, rageuse — Oui, oh ! fais de l’esprit ! (Lucien a reparu et s’est arrêté, piteux, entre la porte et le secrétaire. Il tire bêtement sur un des bouts de son foulard pour le sortir du collet de son imperméable. Yvonne le considérant avec pitié.) Ah ! non, la touche que tu as, comme ça !

Lucien. — C’est la pluie !

Yvonne. — Oui, oh ! tu es joli !… Regarde-moi ces bas !! d’où ça sort-il ?

Lucien, piteux. — Du magasin de blanc !

Yvonne. — Ah ! bien ! ils peuvent y retourner ! Ah ! là, là… ! (Brusquement :) Mais enlève donc ton paletot ! tu ne comptes pas coucher avec !

Lucien, décidé à toutes les concessions. — Tu as raison. (Il se tourne dos au public et enlève son paletot qu’il dépose sur la chaise à droite de la porte, puis, tirant son épée d’un geste large, il va la ranger contre la cheminée.)

Yvonne. — C’est vrai ça ! (Voyant Lucien qui, redescendu au milieu de la scène a un frisson. — Sur un ton obsédé :) Qu’est-ce que tu as ?

Lucien, fait signe de la tête que ce n’est rien, puis. — J’ai froid.

Yvonne, narquoise. — Ah ! T’as froid ! Tu voudrais peut-être que je te plaigne ?

Lucien, avec un mouvement d’impatience. — Mais non ! tu me demandes ; alors, je te dis.

Yvonne. — Eh ! bien ça t’apprendra à faire la noce ! (Voyant Lucien qui s’est approché dos à la cheminée et présente ses mains et, alternativement, chacun de ses pieds au foyer. — Sur un ton de pitié.) Qu’est-ce que tu fais dans la cheminée ?

Lucien, même jeu, très simplement. — J’essaie de me réchauffer.

Yvonne. — Il n’y a pas de feu !