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Lucette, à part.
Ah ! il n’est pas encore fait, ton mariage, mon bonhomme !… (Elle referme l’éventail, remet le revolver dans le sac et remonte au-dessus du guéridon, à gauche de la chaise longue où elle s’agenouille.)
Bois-d’Enghien, allant à elle et suppliant.
Lucette, je t’en prie ! du courage ! au nom de notre amour même !
Lucette, les bras en l’air, se laissant tomber tout de son long, à plat ventre, sur la chaise longue.
Notre amour ! est-ce qu’il existe encore ? (Elle sanglote la figure cachée dans ses bras, et ses bras croisés et appuyés sur le sommet du dossier de la chaise longue.)
Bois-d’Enghien, s’accroupissant derrière la chaise longue de façon à faire face à Lucette quand elle relèvera la tête.
Comment, s’il existe !
Lucette, relevant la tête avec des hoquets de douleur.
Puisque tu te maries !
Bois-d’Enghien, même jeu.
Eh bien ! qu’est-ce que ça prouve ? Est-ce que la main droite n’est pas indépendante de la main gauche ?… Je me marie d’un côté et je t’aime de l’autre !
Lucette, se redressant à moitié et les genoux sur la chaise longue, avec l’air d’abonder dans son sens ; d’une petite voix flûtée.
Oui ?
