« Mon oncle est bon autant que juste, pensait-elle, et ce jeune homme doit être joliment spirituel pour avoir une telle réputation… Le pauvre monsieur, je l’ai méprisé… cela me va bien, à moi, qui ne sais rien ! Et puis, si je m’appelle de Saint-Armel, y suis-je pour quelque chose ? »
Le marquis poursuivit :
— Où loge cet artiste ?
— Oh ! mon frère, quelle question vous nous posez-là !
— Mon Dieu ! ma sœur, elle me paraît des plus naturelles. Mon chien a mordu un être humain, qui possède un esprit génial. Il faut que j’aille lui présenter mes regrets… Jugez de la colère contemporaine si Agal avait eu la dent venimeuse ? C’eût été la mort pour notre grand artiste français.
Armelle était devenue toute pâle. Ses yeux violets paraissaient noirs.
— Je m’informerai de sa résidence dès demain, répéta M. de Saint-Armel… Il ne faudrait pas que nous pas-
