Blandine a été livrée nue dans un filet à une vache furieuse. Sainte Julie périt assommée de coups. Saint Taraque, saint Probus et saint Andronic, on leur a brisé les dents avec un marteau, déchiré les côtes avec des peignes en fer, traversé les mains avec des clous rougis, enlevé la peau du crâne.
— Vous exagérez, dit Pécuchet. La mort des martyrs était, dans ce temps-là, une amplification de rhétorique !
— Comment, de la rhétorique ?
— Mais oui ! tandis que moi, monsieur, je vous raconte de l’histoire. Les catholiques, en Irlande, éventrèrent des femmes enceintes pour prendre leurs enfants !
— Jamais.
— Et les donner aux pourceaux !
— Allons donc !
— En Belgique, ils les enterraient toutes vives !
— Quelle plaisanterie !
— On a leurs noms !
— Et quand même, objecta le prêtre, en secouant de colère son parapluie. On ne peut les appeler des martyrs. Il n’y en a pas en dehors de l’Église.
— Un mot. Si la valeur du martyr dépend de la doctrine, comment servirait-il à en démontrer l’excellence ?
La pluie se calmait ; jusqu’au village ils ne parlèrent plus.
Mais, sur le seuil du presbytère, l’abbé dit :
— Je vous plains ! véritablement, je vous plains !
Pécuchet conta de suite à Bouvard son altercation. Elle lui avait causé une malveillance antireligieuse,
