Il gardait Flore aux dons naissants,
Vertumne aux couleurs bigarrées,
Bacchus aux pampres jaunissants.
Ô changement ! ô brigandage !
Les champs partout sont violés.
La Dryade aux bras mutilés
Déplore son antique ombrage ;
Et, par des chants pleins de douceur,
Philomèle, au fond du bocage,
N’a pu désarmer le chasseur.
Où sont les poétiques fables
Qui sous l’arbre enfermaient des Dieux
Et par un culte ingénieux
Rendaient les bois inviolables ?
Le brigand, saisi de remord,
En frappant des troncs vénérables,
D’Erisichton craignait le sort.
Vante-nous, moderne Sagesse,
Les abus par toi corrigés ;
Quand tu détruis nos préjugés,
Nos mœurs s’abrutissent sans cesse.
Grands précepteurs des nations,
De vos lois que peut la faiblesse ?
Ah ! rendez-nous les fictions !
