À tour de bras il rimait, mais
tous ces beaux vers si bien rimés
ne jurent jamais imprimés
et, poète vraiment maudit,
il resta toujours inédit ;
si voulez savoir comment
je vais vous le dire à l’instant,
si vous voulez savoir pourquoi
écoutez bien, tenez vous cois
prêtant l’oreille à mon récit
très-lamentable mais concis :
Au moins un lustre
s’est écoulé
depuis qu’un lustre
s’est écroulé
sur sa tête chez un bistro
dont il savourait le sirop
tout en corrigeant ses épreuves ;
il mourut laissant bien des veuves :
(son cœur allait de-ci, de-là
et, lui, couchait par-ci, par-là
chez celle-ci, chez celle-là,
rouquine, blonde, ou chocolat).
Dans du bois blanc on l’enferma,
on entonna le Libera
