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En vain, rébarbatif comme un vieux caloyer,
réclamant ce que nomme un avocat : loyer
et parlant durement et d’une voix qui tance,
chaque mois, son portier lui monte la quittance
de ses termes échus. Certes la pie est rôt
plus fréquent sur la table abstème de Pierrot
que l’ortolan sans prix ou la fine pintade ;
il vit ignorant les truffes et la croustade ;
hier (en me curant une dent) je songeai
qu’il lui faudra bientôt mettre en broche son geai
pour souper ; le docteur m’a donné sa parole
qu’il souffre de ce mal… qui rime à « casserole ».
Hâve tuberculeux, pâle faquin qui n’a
que la peau sur les os ! Le vin de quinquina
et l’huile qu’on extrait de ton foie, ô morue,
pourraient-ils rappeler sa fraîcheur disparue ?
De coton rembourrant ses mollets amaigris
sans cesser d’être blanc, chaque soir, il est gris.
Mais il est scandaleux que ce triste sire ose
sur vous lever les yeux ! S’il ne meurt de cirrhose
il deviendra poète ou commis de bureau ;
de plus (détail horrible et qu’omit Debureau !)
il est jaloux : si vous teignez en omelette
le candide surcot dont le dota Willette,
hargneux comme Séjan de l’univers cité
ou bien comme ces gens de l’Université